| |
Множество книг, трактатов, учений
Искал, изучал он в самозабвеньи.
Но почему-то, всё больше читая,
Не стал он ближе к воротам рая.
|
Всё больше вопросов, все меньше ответов.
И истина снова прячется где-то.
Играя словами, за смыслом в погоне..
Ах, как же устал он в том марафоне.
И стало жить ему неинтересно,
скучно, печально, бесцельно и пресно...
днями, ночами, с утра и до вечера
осознавал он что делать-то НЕЧЕГО!
Нет, на работу ходил он, как прежде,
Домой возвращался уставший и нежный,
Дома читал и смотрел телевизор,
Бегло просматривал «Спорт» и «Авизо»…
Ел и ходил, в общем двигался как-то…
и время текло так… ни шатко, ни валко.
Вдаль унеслись календарные листики,
Стайкой летели. Ну прямо мистика!
И снова, вращаясь в замкнутом круге,
О смерти подумывал он, как о друге.
О друге, который скорей поспешит
Избавить его от мучений души.
И вот однажды зимой бесконечною
Вновь осознал он, что делать-то нечего.
Вновь заскреблась пустота, словно кошка,
И он с тоскою взглянул в окошко.
А за окном, собирая по зернышку,
Чирикали всласть городские воробышки.
Прыгали, дрались, кричали и ели…
Кота испугавшись, в небо взлетели.
Снова вернулись и снова клевали
Зёрна и хлеб, что им люди бросали…
Смотрел он на птичек. «Как мудро и просто
Живут эти птахи, не зная вопросов.
Не знают метаний, поиска истины.
Не вопрошают о смысле жизни они.»
Тут старый воробышек чирикнул на ветке:
«Зачем нам вопросы? Мы ж знаем ответы.»
Автор: Мирра
|
КОММЕНТАРИИ
Нет комментариев.
|
